Aujourd’hui je vais raconter ma vie de commando bionique.

C’est après le troisième panneau rouillé, à gauche.

Attention : il y a un immeuble à demi effondré dont le toit est souillé de radioactivité. Si je tombe sur une patrouille, des carcasses de bagnoles sont encore garées ça et là sur le parking du supermarché abandonné : je pourrai éventuellement leur en balancer quelques unes dans la gueule pour les calmer.

Ah, un largage : une torpille de ravitaillement vient de se planter violemment dans le sol sur l’esplanade voisine, voyons ce qu’elle contient – pourvu que ce soit un RPG, ces putains de mechs ont manqué de peu de me pulvériser le crane la dernière fois.

Mon bras-grapin ferraille sans trêve de réverbère en façade branlante, de pylône en poutrelle, je taille mon chemin dans la métropole agonisante hantée par des forces fascistes sans pitié. Moi-même je n’en ai aucune : après quelques cuisantes castagnes, je n’ai plus de scrupule. J’écrabouille. Quand je peux, j’en prends un pour matraquer l’autre.

Mon bras mécanique, extensible, surpuissant et rapide, m’offre une liberté qui me grise. Aucun endroit ne m’est innaccessible. Si je le vois : je peux y aller…du moment que la zone n’est pas contaminée par cette salope de radioactivité. La dose létale arrive vite, un pas de trop et on grille.

Heureusement, je passe plus de temps dans les airs que sur ces terres souillées.
Le vent hurle avec moi quand je plonge sur les troupes ennemies du haut d’un promontoir, ivre de vitesse.
Je suis à la croisée du gymnaste surhumain et de la machine à tuer, ma volonté de puissance n’égale que ma soif de liberté.

Sous la pluie, au dessus d’une mer démontée, dans des faubourgs délabrés, au plus profond de canyons oubliés, à flan de falaise, au milieu d’une forêt : je vole de prise en prise, suivant le rythme entêtant d’un ballet d’acrobate.

La vulgarité des combats aux flingues me font souvent préférer de plus exotiques façon de tuer : là encore mon bras fantastique me permet d’executer avec grâce mes ennemis dans des danses barbares enivrantes. Je brise des os.

Mais je sens que l’ultime confrontation ne saurait tarder. 
Mon bras me démange, je l’entendrai presque suavement me chuchoter que tout va bien se passer : j’ai sa Force avec moi. Un pressentiment monte néanmoins ; je suis d’une race perverse, une relique de l’âge des pionniers de cette humanité aussi corrompue qu’augmentée par le metal et l’électricité. Je virevolte vers ma fin, j’ose l’apothéose. 
Qu’on m’oublie, qu’on m’éteigne, à la fin de mon combat : peu importe. Mais qu’on se souvienne seulement de la beauté et l’ivresse magiques qui envahissent l’âme rêveuse devant les prouesses d’un Bionic Commando.

Merci (feu) GRIN.

Aujourd’hui, je vais m’autoriser une petite critique d’un jeu sympatoche :

Une fois qu’on s’est débarrassé de ses préjugés formels sur une œuvre, de ce qu’on a lu et entendu sur son genre, sa classification, sa technique, on peut commencer à l’apprécier intimement.

Concernant Super Metroid, en dehors des qualités de son gameplay, de son level-design, de ses graphismes, de son sound-design, qui en font indéniablement un bon jeu, il y a dans l’expérience que l’on vit en y jouant quelque chose de plus, qui en fait un Grand jeu. À défaut d’un autre terme, j’utiliserai celui d’âme. Super Metroid est habité.

Le morceau d’existence que nous lui consacrons n’est pas futile ou vain, ce n’est pas un jeu que l’on fait pour tuer le temps : on l’investit dans une aventure immersive intense et profonde, singulière et aliénante.

La somme de travail, de passion et de folie apprivoisée, puis injectée dans l’œuvre émerge subtilement à chaque tableau, au détour de chaque animation, de détails à priori gratuits, insufflant à l’ensemble une densité et une cohérence implacable, nous submergeant petit à petit les sens de son exotisme troublant. Super Metroid avale le joueur qui s’y laisse prendre, et le recrache après digestion au bout de longues heures de délicieux supplices, éreinté et heureux. Dans son ventre, on expérimente la découverte d’une immensité organique, d’un dédale étrange et fascinant de machines et de créatures, de mystères et de violences, d’instants de grâce chorégraphique propre à sa nature de plateformer, de transe guerrière frénétique dans ses bossfights de shooter.

Super Metroid est généreux, et respecte le joueur au point d’aller jusqu’à le violenter, le pousser à se sublimer, l’entraîner là où il ne se serait jamais cru capable d’aller, tout en lui offrant des sensations inédites, des saveurs subtiles, toujours mesurées et parfaitement maîtrisées.

Des jeux comme ça créent un manque, un vide, une fois reçu en pleine gueule. Ils repoussent ce que l’on attend d’un jeu vidéo. La plupart de ceux qui passent après sont au mieux pris pour de tristes parodies, au pire pour des insultes au joueur…

Je crois au fond que ce texte est plus une déclaration d’amour qu’une critique.

C’est-y la grande forme ?

Me revoilà, Nikobo Koubo, le retronaute prospecteur.

Aujourd’hui, je vais te parler de noosphère, de clichés et de prophète.

Il fait très chaud en ce moment à Marseille La Putride. Et c’est un euphémisme d’une rare intensité qui devrait à lui seul élever de plusieurs degrés la moyenne mondiale de la température conventionnellement établie comme correspondant à l’adjectif « chaud » pour être annulé. Impossible donc d’utiliser une quelconque technologie nécessitant un refroidissement de ses composants sans risquer la combustion spontanée de mon appartement (et surement de la moitié de la ville par la même occasion). Ainsi me suis-je tourné (plutôt : trainé), suffoquant et transpirant, vers des activités plus archaïques.

J’ai réussi, ce weekend, à finir un bouquin que j’avais de coté depuis maintenant très longtemps. Bien trop longtemps… Mais comme j’ai l’insolente tendance de passer d’un genre à un autre sans aucune cohérence particulière, j’avais un peu décroché de son univers – pourtant si primordial. En effet, je parle d’un genre de littérature bien particulier, qui représente pour moi le mécha-berceau rouillé pleins de courts-circuits et de blips de mon imaginaire : le cyberpunk.

La coïncidence fait que le genre a émergé à peu près au moment où je découvrais mes premiers pixels (qui coïncide avec mon premier mot :  « SYNTAXERROR»).

J’ai découvert la littérature du genre sur le tard, mais j’ai toujours évolué avec le fantasme de la technologie informatique et électronique comme territoire inexploré, à l’esprit underground et libertaire, propre à la philosophie du cyberpunk.

J’étais, disons, sensibilisé aux enjeux de ce style de S.F.

Je l’ai abordé par le manga (Gunnm en particulier) puis le cinéma (Blade Runner forever). Ce n’est que quelques années plus tard, avec la découverte d’internet (aux alentours de la fin du XXème siècle) que je me suis penché sur la genèse de ces œuvres.

Je n’avais abordé la Science Fiction que par son flan le plus classique, Asimov, Huxley, Clarke… (un autre m’avait séduit cependant, le genre ‘Philip K. Dick’, un peu à part…) La découverte de William Gibson fut une révélation plutôt tranquille. Comme une pièce de puzzle qui viendrait idéalement compléter l’illustration de cet univers, permettant enfin d’y voir un ensemble logique.

Dés 1984, avec ‘Neuromancer’, Gibson avait formulé la majorité des espoirs, des craintes et des nouveaux concepts qui allaient naître et mourir de l’évolution des technologies de la communication et de l’information.

Je viens de finir ‘Count Zero’ (1986), la suite du cycle entamé avec ‘Neuromancer’ se concluant avec ‘Mona Lisa Overdrive’, ouvert hier soir.

Enormément de scènes, d’idées, m’ont paru bizarrement réchauffées ou familières. En effet, on touche avec ce livre à ce qui sert – et je m’en aperçois maintenant de manière évidente – de base littérale à tout un édifice de culture cyber, dévié depuis en de multiples branches, mais partageant toutes les mêmes préoccupations, citant les mêmes origines, invoquant les mêmes dieux et démons révélés originellement par Gibson.

Le simple exemple de la visite d’une station spatiale abandonnée, squattée par des hackers renégats devenus gâteux mystiques « parlant aux Dieux du Réseau (appelé ‘Matrice’, tiens donc…) » fait écho à tant d’images, vues, lues, revues dans la BD, le cinéma ou la littérature que j’avais l’impression de me balader dans une galerie de clichés. Ces clichés qui n’en étaient pas encore ne sont en réalité que les ébauches de ce qui allait devenir le vocabulaire du cyberpunk.

Je découvre mes racines dans ce bouquin. Les racines de mes fascinations, de mes délires utopiques connectés, de ce qui nourrit en toile de fond mon imaginaire depuis que j’ai vu ce petit rectangle de 160×200 pixels changer de couleur par la simple injonction d’une ligne de code entrée par moi en cet été 1987.

(à conseiller : ‘Pattern Recognition’, du même auteur, d’un autre cycle, plus récent et tout aussi brillant)

Bien ou bien aujourd’hui ?

Me revoilà, Nikobo Koubo, la victime technologique.

Aujourd’hui, je vais te parler d’ophtalmologie, de paracétamol et de mise en abyme.

Cela fait quelques soirs maintenant que je perds 3 points à chaque œil en les forçant à soulever l’équivalent d’haltères de 200 kg d’illusions par le nerf optique. Je m’explique : on m’a installé un plugin qui semblait fun pour forcer le relief dans les jeux 3D. iZ3D qu’il s’appelle. Et ça marche, plutôt bien pour un plugin gratuit. L’illusion du relief est provoquée par la technique de l’anaglyphe (lunettes Rouge – Cyan) ce qui provoque évidemment quelques effets secondaires indésirables : couleurs dégueulasses (comme si un filtre «  pipi d’après le café du matin » était appliqué sur toute l’image) et éléments surgissant brisant le relief et vrillant le cerveau (pour les objets d’une luminescence trop proche d’un rouge ou d’un cyan). Mais l’effet, en tant que méthode de relecture de l’espace virtuel d’un jeu, est très intéressant pour un Aventurier de l’Immersion comme votre serviteur.

En résumé de mes expérimentations, j’ai détecté quelques sensations particulièrement agréables provoquées par cette nouvelle dimension.

Dans le jeu Zeno Clash, les séquences de bastonnades au corps à corps deviennent encore plus épiques et frénétiques tant on voit le poing de l’adversaire venir s’écraser sur sa gueule d’écran (suivit d’une petite douleur mentale par le surgissement de l’objet-poing sur un plan trop rapproché) et vice-versa. Les proportions et les distances donnent aussi l’impression de se balader dans un décor de carton pate prisonnier d’un aquarium géant, comme si nous, avatars, étions les jouets d’un immense gamin cosmique.

Dans World of Warcraft, j’ai eu une sensation de vertige délicieuse et intense lors d’un trajet en wyvern, alors que j’avais calibré les paramètres du relief à des valeurs extrémistes. J’ai lutté quelques douloureuses secondes pour accepter ce que je voyais, puis je suis littéralement tombé dans l’espace. Les distances étaient réellement colossales. Jamais vous ne pourrez goûter à cet effet dans une salle de cinéma ou sur un film calibré pour le confort visuel d’un maximum de spectateurs paresseux ; le fait de pouvoir paramétrer soi-même l’intensité de l’effet par l’intermédiaire d’un plugin est le bon moyen de se rendre compte de l’intérêt sensoriel du relief dans un espace virtuel.

Je vous conseil de vous faire saigner les yeux, gicler le cerveau par les oreilles, au moins une fois, avec l’intensité au maximum sur un jeu à grande profondeur de champ pour éprouver cette émotion singulière. Juste, n’oubliez pas de garder votre tube de Dolipranes 1000 à portée de main.

Enfin, dans le jeu Torchlight, l’effet était évidemment minime mais néanmoins très rigolol : pour le coup, l’impression de manipuler sa petite figurine Warhammer au milieu de maquettes sur un plateau de jeu de rôle était vraiment amusante.

Jamais je ne tenterai de session de jeu longue et exigeante au niveau du gameplay avec ce procédé : les jeux actuels ne sont pas pensés pour le relief, et l’anaglyphe provoque trop souvent de parasites visuels pour permettre une expérience de jeu complète et sereine. Cependant, je pense continuer à tester différents genres et technologies pour découvrir les émotions qui cela peut provoquer. Je suis intrigué. Cette technologie est peut-être le messie d’une nouvelle forme d’immersion.

Ou pas…

Et comment il se porte aujourd’hui ?

Me revoilà, Nikobo Koubo, le fumeur de blues.

Aujourd’hui je vais te parler de cordes vocales, de Gueule et placer l’adjectif râblé.

J’ai découvert récemment un émissaire d’une race extra-terrestre en voie d’extinction (de voix) dans tout le système solaire : un vrai artiste chanteur. C’est une petite honte pour moi d’avouer que oui, je suis bas, je ne connaissais pas. A peine si j’avais déjà croisé ce nom. Mais pas de suspens pour les graves, le voici ce nom : Tom Waits. Une petite vidéo vaut mieux qu’un gros pavé :

That’s The Guy. Voila quelqu’un qui est, absolument, QUELQU’UN. Nom d’un petit bonhomme. Une tronche râblée de sculpture expressionniste. Une tenue de clope et un body-langage à faire crever Gainsbourg de honte et convertir Marlène Dietrich au Ricola. Le frère de Hellboy chante le blues.

Choc culturel pour mon cerveau affamé ; j’aurai dû découvrir ça 15 ans plus tôt. J’aurai perdu moins de temps sur d’improbables groupes pseudos coléreux néo-rock metalleux trépignant… J’aurai trouvé dans Tom la Force Noire et la poésie cruelle que je recherchais alors.

Mais mieux vaut maintenant que jamais. Tom Waits, c’est vu, c’est en court d’absorption. L’internet m’envoie bientôt une compile de DVDs sur sa carrière, je t’en dirais des nouvelles, cher lecteur.

Et comment il va aujourd’hui ?

Me revoilà, Nikobo Koubo, el Bandito Silencio.

Aujourd’hui je vais te parler de poussière, de films français des années 80 et d’insolation.

Depuis quelques jours (tout le weekend dernier et les soirs d’hier et avant-hier stuveux savoir) j’ai galopé consciencieusement dans les grands espaces sauvages de l’Ouest. Le Ouest des films de Ouestairne. Où la vie d’un homme vaut moins que celle d’un bon cheval, voir qu’une cuite au mauvais whisky (5 verres, 5$, un homme à terre qui dit bonjour aux bananes volantes du Connecticut). 5$ c’est aussi la prime qu’on a collé à mon cul meurtri par les kilomètres de cavalcades après avoir buté une bonne sœur espagnole. Je ne suis pas un athée meurtrier (elle ne ressemblait pas à Adjani non plus), mon doigt a juste glissé sur la gâchette R. ‘finbref, j’y mets 11 sur 10 à Red Dead Redemption (qui, depuis que je suis arrivé au Mexique est devenu Rrraaah Dead Rrraaarrraaarrah) parce qu’il m’a fait dresser les poils dans la main plusieurs fois, alors que la lumière rasante d’un coucher de soleil embrasait la lande ocre tachée des ombres des corps sombres des cactus difformes et que résonnaient les grognements menaçants d’un couguar embusqué.

Hier au bureau, on m’a dit que j’avais beaucoup bronzé. C’est suspect, je ne suis pas sorti ces derniers temps pour cause de fortes intempéries foutebolistiques dans la région (des déluges de conneries qui s’abattent sur la ville, catastrophe naturelle terrifiante). A croire que la blancheur aveuglante des mésas vidéoprojetées m’a tanné l’épiderme comme les gringos trop cuits qu’on croise à chaque saloon de  ce crénom de bon jeu.

Comment expliquer cette affirmation rédhibitoire, comme un panneau DEAD END devant un précipice coupant la route vers tous les paysages qui composent un Genre, là-bas, à l’horizon de nos goûts ?

Certains répondent simplement que parfois, le chemin qui y mène est trop rude, semé d’embuches qui au final découragent : on se dit que le jeu n’en vaut surement pas la peine, à priori. Alors on rebrousse chemin et on retourne chez soit, au chaud.

D’autres tentent l’aventure et se perdent en route, lassés ou dégoutés par les traditions étrangères, égarés dans un brouillard d’incompréhension, meurtris par les intempéries exotiques de régions qu’ils ne connaissent pas, rebutés par une adversité qu’ils comprennent mal.

quel est le fuck affichage tête haute ?

Enfin, certains courageux traversent les marécages des préjugés et entrent sur des terres inconnues, aux aguets, ouverts et attentifs à chaque nouveauté, prêts à en découdre, pour la gloire, pour eux-mêmes, pour le Savoir.

Cette démarche est un combat contre le confort, contre la stabilité, contre la sédentarisation intellectuelle. C’est une forme de challenge personnel, de nomadisme culturel qui est un des moteurs d’évolution fondamentaux de la culture en général et de la personne en particulier. Elle existe en contraste avec l’autre démarche qui caractérise, comme les deux cotés d’une même pièce, une autre catégorie de joueur, réactionnaires et plus enclin à exploiter jusqu’à la moelle la plus infime parcelle de gameplay identifiée avant de passer à une autre, éventuellement, si cela ne remet pas en cause leurs acquis passés.

Dans ces pays ultra-nationalistes de joueurs réacs et surdoués, aux frontières bien délimitées et gardées par des hordes de fanboys hystériques et de miradors 2.0, se dressent d’étincelants monuments de Jeu Vidéo. Ainsi, le building « Megaman » et ses étages 1, 2, 3, X, Z, ZX, 9… élevant à partir de mêmes bases un édifice de gameplay de plus en plus riche mais de moins en moins accessible, le gigantesque colisée « Street Fighter » et la clameur qui s’élève de ses arènes depuis plus de 15 ans, j’en passe et des moins bons…

En ces temps de remise en question du jeu-vidéo, que cela soit par l’angle casual en passant par le pro-gaming, la polémique sans fin sur le statut d’Art, la dématérialisation des supports, etc… ces grandes « nations » sont ébranlées par de nouveaux concepts, de nouvelles idées, qui viennent lentement mais surement corroder la toute puissance de leurs institutions séculaires.

Et les joueurs tremblent. Ils flippent même grave à l’idée de perdre leur statut de Gamers (prononcer gaïmeurze), s’enfonçant de plus en plus dans un protectionnisme rétrograde (pléonasme) qui encourage les suites de suites et la consanguinité des idées.

Si seulement il leur venait le courage de s’ouvrir aux potentiels de ce qu’ils ne connaissent pas…Mais non, heureux dans leur monde en vase clôt, ils végètent et tirent l’industrie par le bas (instinct).

Observons de plus près ce peuple étrange : le Gamer déploie des trésors d’ingéniosité pour masteriser un gameplay, s’épuise des heures les yeux et les neurones dans l’unique but de pouvoir afficher à sa communauté « qu’il l’a fait », et qu’il n’est pas n’importe qui, par conséquent. Il boucle et reboucle le même jeu, inlassablement, se conditionne les réflexes pour mieux briller, dans le style et la performance. Dés qu’une suite arrive, c’est le messie. Mais le changement n’est pas le bienvenu : l’amélioration des bases, l’optimisation toujours plus poussée de la structure originelle sont les seules réelles attentes.

Masteriser un gameplay.

Certes, vu comme ça, on pourrait s’effrayer de telles pratiques, stériles et glauques, réduisant des êtres humains pourtant aptes aux joies de la Vie dans toutes leurs exubérances, à l’état de machine à performances autistiques…

Mais, ils sont utiles, comme des rats de laboratoires passant leurs existences à tester et éprouver différentes recettes, ils permettent de concevoir des produits relativement équilibrés et accessibles pour les humains. Et même pas besoin de les obliger à rester dans leur cage, ils se forgent eux-mêmes les barreaux.

« De toute façon, j’aime pas les FPS/RPG/Survival Horror/genre de votre choix. »

Qu’on ne vienne pas me contrer avec l’argument du « Challenge » tout puissant. Oui, le Challenge est concrètement ce qui fait le jeu. L’envie d’allumer sa console est liée à un désir de confrontation, de défis, offerts par le jeu et son Challenge. Mais quel est le Challenge le plus sain ?

Celui qui nous confronte à nos tabous moraux, nos angoisses , nos désirs ou nos préjugés ou celui qui nous confronte à un compteur de score ?

Celui qui nous met en compétition avec un système nous réduisant à l’état de singe savant reproduisant des séquences consciencieusement mémorisées en nous donnant une petite friandise en cas de succès ou une petite tape sur l’oreille en cas d’échec ou celui qui nous met face à nous-mêmes, à ce que nous jugeons, pouvons et pensons devoir faire d’un système suivant notre sensibilité ?

Ainsi, en ces temps troubles où on ne sait plus vraiment où se situer dans notre pratique du jeu, et en écho avec le merveilleux débat populiste qui remue la merde dans notre beau pays de fachos mous, je propose de lancer un débat sur l’identité du Gamer. Et toi, quel joueur es-tu ? (et dénonce ton voisin addict à Modern Warfare 2)

Moi, en tout cas, je peux pas piffrer les jeux de sports.

« Le chef est celui qui prend tout en charge.

Il dit : “J’ai été battu”. Il ne dit pas : “Mes soldats ont été battus”. »

Antoine de Saint-Exupéry

Le fracas des plaques d’armures faisait frémir la prairie. La colonne des valeureux guerriers chantant la gloire de leur patrie avançait à bon rythme, les encouragements sincères de leurs familles, pleines de fierté et d’espoir, résonnant encore à leurs oreilles. Les chiens couraient derrière, jappant d’inquiétude face à cette agitation inhabituelle.

C’était une belle journée pour faire la guerre. J’avais pris la décision de lancer une offensive d’envergure ce matin là. Nos ennemis menaçaient depuis trop longtemps la quiétude du Royaume, à la lisière de nos terres, corrompant des régions à leurs obscurs desseins. Aucun repos n’était possible sous la menace constante de ces puissances démoniaques rôdant à nos portes. Le bucheron moustachu et la gironde fermière vivaient constamment sous le couperet d’un conflit inévitable. La beauté de notre pays cachait l’angoisse sourde qui se répandait dans le cœur des habitants…des cauchemars de sacs et de pillages…Mon conseiller militaire était formel et sa fougue ne le rendait que plus convaincant : nous étions condamnés à nous battre.

C’est ainsi qu’en ce jour ensoleillé, je réunis mes armées et lançait la plus grande campagne militaire que notre petite nation ait connu. Je me souviens avec émotion de ces visages tournés vers moi, emplis d’une foi sereine, d’une confiance absolue en mes desseins. Je n’oublierai jamais cette liesse quand je les encourageais à se rendre chez le fleuriste pour parer leurs uniformes de couleurs et d‘odeurs printanières. Nous nous battions pour la vie, pour le futur de leurs enfants, ce symbole réchauffait le cœur des jeunes recrues et gonflait la poitrine des vétérans d’une fierté légitime.

« Enéo deviendra un grand archer, comme sa mère. » Me confia Kimakari, un de mes plus valeureux soldats. Marié depuis la veille à Liza, chasseuse émérite douée d’un sens inné de la balistique et d’une chevelure d’or éblouissante, son regard grave semblait malgré tout soucieux derrière sa visière d’acier. Non sans émotion, je lui confiais une arme unique, comme gage de ma confiance en sa valeur.

Les premières heures de l’offensive n’apportèrent rien de tragique. Les soldats étaient entrainés, motivés et joyeux, rien ne semblait pouvoir les arrêter. Pourfendre les démons et créatures sauvages qui peuplaient les vallées alentours échauffait leurs esprits d’une saine rage de vaincre. Je gardais mon sang-froid à quelque distance de la mêlée, conscient que la situation pouvait basculer d’un moment à l’autre.

C’est en arrivant dans le défilé, où soufflait l’haleine putride d’un pays dévasté par le Mal, que les premiers troubles nous ralentirent. De lâches diablotins nous avaient repéré malgré notre vigilance, et, juchés sur les hauteurs, inaccessibles à nos épées et à nos flèches, nous jetaient des roches cruelles. Comme Roland à Roncevaux nous étions piégés par un terrain défavorable et des ennemis sans honneur. Les cris de douleurs et de frustrations des soldats se mêlèrent bientôt à mes ordres, que je dispersais frénétiquement, cherchant une échappatoire à cette désespérante situation. C’est ainsi, au prix de sales blessures et d’une impitoyable percée dans le canyon hostile, que nous sommes entrés dans l’enfer de la bataille.

La suite n’est que hurlements et fureurs. Mes souvenirs se brouillent à l’évocation de ces événements. Je revois des hordes de démons, les cornes souillées du sang de mes hommes, déroulant leurs entrailles sur le sol d’un désert de terres mortes et de cendres. Était-ce réel ou mon esprit avait déjà cédé ? J’entends leurs cris, leurs supplications. Je me revois hurlant des ordres, désespérés et furieux, en proie à une fièvre sanguinaire, poussant mes braves vers la mort. Je revois leurs yeux pleins de terreurs et de larmes, leur regard pourtant confiant envers moi, plein d’une foi en leur Roi que même l’approche de la mort n’aura su leur enlever. Et moi, leur Roi, vociférant, insultant les mutilés, renvoyant rageusement les fuyards au charnier, en proie à un désespoir écarlate, un voile de feu me bouchant la vue, je les ai tous vu se faire massacrer. Jusqu’au dernier. Tous.

Quand à la nuit je revins au Royaume, hagard et seul, au prix d’une course effrénée pour sauver ma pitoyable peau, rien ni personne ne m’accueillit. Les villageois étaient en leurs chaumières, adressant des prières à leurs parents au combat. Comme un fantôme, je me dirigeais sans bruit vers la salle du trône où, pensais-je innocemment, je pourrais retrouver la Force de mon rang et le repos de mon âme.

Howser, mon conseiller militaire avec qui j’avais dressé les plans de l’assaut, m’accueillit comme si de rien n’était, dressant le bilan de la journée – négatif cela va de soit – mais m’encourageant de manière pragmatique à poursuivre mes efforts.

Sous ce sourcil épais étincelait le regard d’un fou. Je compris alors toute l’ampleur de mon erreur.

…

Le lendemain, sur la plage, la marée charriât quelques corps où perçait encore miraculeusement un souffle de vie. Des soldats de l’assaut de la veille étaient revenus de la mort ! Mais leurs souvenirs éteints et leurs regards purs et toujours dévoués furent pour moi encore plus cruels que les reproches ou la haine.

La fournée de screenshots HiRes de The Last Guardian faisant suite à l’E3 est riche en informations sur le projet prometteur de l’illustre Team Ico. Au delà de l’incontournable patte graphique, toujours aussi singulière et maitrisée (cependant, la surprise est passée), on remarque encore une fois la résurgence des thèmes chers aux productions de l’équipe. Un communiqué faisait même part de la volonté de mixer les idées de gameplay d‘Ico & Shadow of the Colossus dans une même œuvre synthétique.

Pourquoi pas ? J’avoue ne pas être emballé plus que ça par ce choix que je trouve un peu frileux. Cependant, je m’attends à un jeu fabuleux, et je pense que ce sera l’argument qui me fera pencher vers l’achat (inévitable) d’une PS3 dans un futur proche mais incertain.

Un détail a particulièrement attiré mon attention : les tatouages du héros, petit bonhomme présentant un furieux air de famille avec Ico. Dans mon souvenir, ce dernier n’avait pas de tatouages, pas plus que Wanda, de Shadow of the Colossus. Je me demande ce qui a motivé cet “ajout”. Le fait de pouvoir le faire, avec du détail, grâce à la puissance de la current-gen ? J’aimerai pouvoir y trouver une signification plus poétique.

Ayant été sensibilisé (sans être tout à fait convaincu) au thème du tatouage récemment par une amie de passage -  jusqu’alors j’assimilais cette pratique à de sombres motifs pseudos-gothiques déprimant et/ou moches, du kitsch de roadie ou des clichés de biceps de marins gays – j’avoue placer quelques attentes dans cet infime détail, y cherchant un background potentiel.

Et il faut aussi avouer qu’il est très joli, ce tatouage (et que le p’tit gars a du en chier vu sa complexité et la surface qu’il semble recouvrir).

Un passage, je n’ai aucune idée de pourquoi, m’a particulièrement frappé. Je le recopie ici :

J’ai toujours eu la foi, ou plus exactement les fois, une multitude de fois. Puis je me suis aperçu, tout bonnement, que toutes ces fois n’en formaient qu’une. Tout le monde croit en Dieu. Dés qu’on dit : ” C’est pas un hasard “, on est croyant.

La “Foi”, moi, je n’y crois pas. C’est trop flou. C’est comme l’extase : certains – qui ne l’ont jamais ressentie – voient ça comme un abandon plus ou moins déliquescent de la conscience, alors qu’il s’agit – vous pouvez me croire – d’une lucide plénitude de tous les instants. Ainsi la ” révélation ” est bien superflue, en tout cas elle ne dispense personne de vivre sa foi. L’important n’est pas de ” croire en Dieu “. Laissons ces vulgarités aux protestants, ce sont eux qui ont inventé la croyance. Au Moyen Age, l’air qu’on respirait était religieux. Tout a été pollué par les humanistes, puis par les Lumières qui sont le véritable obscurantisme. Se demander si l’on croit ou non est aussi ridicule que de demander à une femme si elle est faite pour avoir des enfants.

Avoir la foi…est une phrase suspendue qui n’a pas besoin de s’achever en ” Dieu “, c’est-à-dire dans le vide. Croire, croire en quoi ? En Dieu…Avoir la foi…En quoi ? En rien, en tout, avoir la foi, c’est tout.

Marc-Edouard Nabe , Visage de Turc en pleurs, 1992

Je trouve ça brillant. Je ne sais pas si je suis d’accord, mais j’admire vraiment la clairvoyance et la pertinence de l’analyse et du point de vue. Ça me semble sensible et juste.

Les journaux intimes de MEN sont aussi de vastes plages de mots où percent des pensées fulgurantes, qui chroniquent la vie d’un type qui vécu dans le sillage de certains de mes héros (tels Choron, Cavanna, Siné…) et de grandes figures de la fin du XXème siècle (d’immenses Jazzmen à de grands cinéastes disparus en passant par des écrivains et proches d’écrivains fabuleux).

A coté de ça, je lis “Les Martiens“, de K.S.Robinson, qui fait “suite” à la Trilogie Martienne (Mars la RVB ), plusieurs petites nouvelles éparpillées sur la vaste chronologie de la trilogie, où l’on retrouve quelques petits récits de guests comme les Cents Premiers, certains des Issei et Nisei ou différents colons, parachevant l’édification de cette immense fiction prospective d’une érudition phénoménale.

Pffiou, en bref, je me gave. Et c’est de la bonne.